Misantropia

A cidade continua caótica, sintoma do presente descontents. A praça, tão cheia de gente, tão vazia de humanidade. Ela, daquele ponto da escadaria da catedral, tinha uma visão panorâmica daquela gente doída.

Havia sorrisos vazios naquelas faces. O corpo estava lá, a alma, nem sabiam. Nos jornais, nos televisores ligados na massificação. Apenas os televisores, vozes ecoadas no espaço, longo, inanimado. Desligado é quem liga naquilo que não entende. E quem entende?

A igreja reabrira há pouco. Alguns vagavam por entre o altar e os bancos, sem saber o motivo de estarem neste lugar. Ainda que o crepúsculo entristecesse as feições dos santos, ela via algo de acolhedor. Gostava deste sentimento de amparo, para si. Não uma dependência; era apenas um conforto. Um vapor frio emanava daqueles que andavam sem rumo na praça. Vapor de ausência.

Ah, os fantasmas. Eles costumavam aparecer menos, sabe? Antes eram durante as crises de consciência. Mas, nesse instante, estavam por toda parte. No rosto cansado daquele senhor de barba tão branca, no sorriso de deboche do mendigo – como se risse da vida que ria constantemente dele. Viu-se no olhar perdido de uma garota que fitava com certo anseio algo que não se via.

Procurou felicidade, mas ela saíra por tempo indeterminado. Faz mal, não. A tristeza sempre fora um consolo maior. Enquanto felicidade, menina, podia fazer jus à sua fama de efêmera e distanciar com um sorriso malicioso. Tristeza é mais companheira; seu cabelo faz cócegas no rosto e ajuda a expor os ferimentos da alma. Ela diz um shh maternal, canta uma canção que só ela, e quem mais vier, conhecem. Abandona apenas quando vê o primeiro raiar do novo dia. Veste-se e foge sem adeus.

Talvez fosse apenas aquele céu cinza-encardido que lhe fizesse estes rodopios avessos à sua misantropia. A garoa salgada descia atrás dos contornos impassíveis. Acostumados. O sol raiaria apenas no dia seguinte. Por hoje, é melhor voltar pra casa.